La naissance…

Je.
Tu.
Moi.
Elle.
Nous…

La pièce a disparu, il ne reste qu’un fond de couleurs.
Je me sens inutile et pourtant tes ongles labourent ma chair, comme un partage.
Des ondes de douleur translucide irradient l’atmosphère, c’est ton ventre qui pulse la vie.

Tu cris et tu gémis, je gémis moi aussi…

Une voix étrangère, presque grossière, déchire ma conscience. « Pousse ! Pousse ! »
Puis cette voix s’éteint, sous la vague de ta chaleur, sous le bruit de ton coeur.

Je faiblis, je disparais, je m’atomise, j’agonise…
Toi, tu brilles…
Tu es gigantesque, une louve accroupie sur le lit, parfois tu souris…
Et les hurlements reprennent, comme une musique ancestrale, comme une tempête australe.
Tu grandis, tu emplis l’espace, il ne reste que toi, tu es Pacha Mama, tu es la première femme.

« Je t’aime ! »

Je sursaute en reconnaissant le son de ma voix.
Honteux de troubler cette cérémonie.

Tes yeux me répondent, « Ich liebe dich ! » et nous atteignons le centre du cyclone. Je retombe lourdement sur le lit, pendant que tu sembles planer, comblée, au-dessus de ma tête.
La pression de ta main sur la mienne me ramène auprès de toi, je goûte le sel de ta sueur, le sel de tes larmes.

Et puis…
Et puis la terre tremble, un volcan surgit brusquement, sa lave étincelante me fouette le visage. Je suis perdu…

Un instant, une seconde, tout se fige, je regarde étonné cet enfant qui est là.
Je la prends dans mes bras, dépose un baiser sur son front.
Elle me regarde et dans ses yeux, je comprends: « Mais pourquoi toute cette agitation ? »
Je la dépose sur ta poitrine, tu refermes tes bras et lui souris.

Je n´existe plus puis je renais.

Tu.
Je.
Moi.
Lui.
Nous…

Merci de tout coeur, ma femme, les femmes, pour ces instants inoubliables…
Et vous, les garçons qui me lisent, n’allez pas à l’armée pour devenir des hommes, assistez plutôt à une naissance…

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Bibi Saint-pol – licence :